tag:blogger.com,1999:blog-78976716468762941532024-03-13T03:14:40.752-07:00el vacío del plenilunioCuando sale la luna
se pierden las campanas
y aparecen las sendas
impenetrables.
Cuando sale la luna,
el mar cubre la tierra
y el corazón se siente
isla en el infinito.
Nadie come naranjas
bajo la luna llena.Pilar Gorricho.http://www.blogger.com/profile/16128201697531473955noreply@blogger.comBlogger8125tag:blogger.com,1999:blog-7897671646876294153.post-39230810571861186202012-01-23T04:56:00.000-08:002012-01-23T04:57:28.529-08:00Cara al sol.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim5tGLNV1EjG3Yj209oOjZPgiq2b0P2LPHlXa-wp1-V3L2pvABIDii6Yj-GtodUKlnCuc7IBGR2koxuSDJVqZtgI8hrwSEFGhSBRQ9-3zhbfxHD-Fw1rOmq1GDxDyl5A78GY_YK-cdCCWe/s1600/1975.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim5tGLNV1EjG3Yj209oOjZPgiq2b0P2LPHlXa-wp1-V3L2pvABIDii6Yj-GtodUKlnCuc7IBGR2koxuSDJVqZtgI8hrwSEFGhSBRQ9-3zhbfxHD-Fw1rOmq1GDxDyl5A78GY_YK-cdCCWe/s320/1975.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5700810628511738290" /></a><br /><br />Las voces estrepitosas<br />vestidas de toga y negro<br />como moscas en estío<br />que acongojan <br />y asedian.<br />Y todas convertidas <br />en un pueril manojo <br />de sinrazones,<br />la mano derecha alzada<br />las piernas bien cerradas<br />la mente amortajada,<br />tan sólo abierta la boca<br />para entonar el pusilánime <br />cántico de unas masas <br />febriles,ofuscadas por el yugo<br />de la muerte.<br />!Cara al sol !!cuerpo a tierra!<br />la mano derecha alzada<br />las tripas al desnudo.<br />¿Quién merece tal desconcierto<br />en las sonrojadas mejillas <br />todavía por hacer?<br />Ha muerto el caudillo.<br />¿Y a mi qué?<br />Cara al sol y luto.<br />Ocho días sin negras <br />moscas.<br />De algo tenía que servir<br />que un tirano muera <br />cuando la vida <br />a flor de piel se nos <br />comenzaba a abrir.Pilar Gorricho.http://www.blogger.com/profile/16128201697531473955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7897671646876294153.post-84953552021851698452012-01-21T11:59:00.000-08:002012-01-21T12:02:07.129-08:00Ave Pilar.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgk5lCPipEJF_yKKLSzFNElTlUV2L8ElbRWbJ6xhT4fY4sBp174AS5ITPXOSaVlZGAYl3VEvE43ez0BVwKfnPeGoskUa2KI-qnk-wso5EFI9dgIDFaY09yW5NtNvrgQF7itAserO52CsdY/s1600/mujer_orando_de_rodillas_frente_a_icono_iglesia.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgk5lCPipEJF_yKKLSzFNElTlUV2L8ElbRWbJ6xhT4fY4sBp174AS5ITPXOSaVlZGAYl3VEvE43ez0BVwKfnPeGoskUa2KI-qnk-wso5EFI9dgIDFaY09yW5NtNvrgQF7itAserO52CsdY/s320/mujer_orando_de_rodillas_frente_a_icono_iglesia.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5700177692973300050" /><
<br />
<br />Dios te salve Pilar
<br />llena eres de desgracia.
<br />El señor ya no está contigo.
<br />Bendita tú no eres
<br />entre todas sus mujeres.
<br />Bendito es el fruto de tu
<br />vientre bajo tierra,
<br />Sara.
<br />Canta Pilar ,
<br />madre de Sara
<br />rogad por mi los pecadores
<br />ahora y en la hora
<br />de mi muerte
<br />amen .Pilar Gorricho.http://www.blogger.com/profile/16128201697531473955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7897671646876294153.post-77167040815297688272012-01-21T11:13:00.000-08:002012-01-21T11:19:51.887-08:00Gaza.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgahPgFeLJVQt2Ceyc22D5Y-7JgHsIzuzOLdZMKVEY4WnSPoadMj_VgY27zWt5MwpqCc0wEuhhNfV5ASklNweXwuAlppHnTdRO9TZxa9rYZ5MPMDoTZSIWVS00iCXHLDJi2jcZhIj7NCCK/s1600/Gaza.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5700166877913498802" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgahPgFeLJVQt2Ceyc22D5Y-7JgHsIzuzOLdZMKVEY4WnSPoadMj_VgY27zWt5MwpqCc0wEuhhNfV5ASklNweXwuAlppHnTdRO9TZxa9rYZ5MPMDoTZSIWVS00iCXHLDJi2jcZhIj7NCCK/s320/Gaza.jpg" /></a><br /><br /><div><br />Cuando se sobrevive<br />en una franja<br />la geometría es dueña<br />de la voces.<br /></div>Pilar Gorricho.http://www.blogger.com/profile/16128201697531473955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7897671646876294153.post-60190875426159588342012-01-12T10:14:00.000-08:002012-01-12T10:15:49.924-08:00Parto en negro.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi12jl3LTQ_7nZ9c4fdGGeEwHqdJJMZusJHSVW8PihmviOv6ZqSm9hJ1tiAVFLo0CP13CwoQ0IK4uzLAJH4KM2sHArRl0YALyEtuEg5Y1PM7K1agt4McGXIDZEB7Lf9MVrNdFfjgzOsBCwk/s1600/lagrima.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 270px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi12jl3LTQ_7nZ9c4fdGGeEwHqdJJMZusJHSVW8PihmviOv6ZqSm9hJ1tiAVFLo0CP13CwoQ0IK4uzLAJH4KM2sHArRl0YALyEtuEg5Y1PM7K1agt4McGXIDZEB7Lf9MVrNdFfjgzOsBCwk/s320/lagrima.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5696810817856756706" /></a><br />Parto en negro.<br /><br />Siento que la gente<br />se cruza de acera<br />al verme circundar<br />con mi negra túnica<br />sus alientos.<br />Como si de una pandemia se tratase,<br />el desgarro de una madre<br />que ha enterrado a un hijo<br />también es contagioso.<br />Por ello,<br />la gente se aparta<br />oteando con disimulo<br />como vamos pariendo a cada minuto<br />rompiendo aguas por la retina.Pilar Gorricho.http://www.blogger.com/profile/16128201697531473955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7897671646876294153.post-87738068636476782322011-10-03T12:07:00.001-07:002011-10-03T12:07:38.715-07:00Mi hija Sara.Sara Gorricho Gonzalez fue ....<br />Pequeña máxima de Sara...diciembre del 2010.<br /><br />Recuerdo una cosa que leí alguna vez.Una máxima del budismo Zen,… dice así. Que un roble lo crean dos fuerzas simultaneas...evidentemente la primera, es la bellota..La semilla ,que contiene la promesa y el potencial que a al crecer se convierte en un árbol,!.Eso esta claro!. Pero son pocos los que reconocen qué existe otra fuerza muy importante. <br />La del árbol futuro,cuya ansia de existir es tan enorme que hace eclosionar y brotar la bellota,llenándola de vigor…guiando la evolución desde la nada hasta la madurez.<br /><br />Hasta tal punto que ,el árbol,supera la fuerza vigorosa de la bellota.<br /><br /><br />Sara, mi hija no fue...<br /><br />Sara no fue un número en la seguridad social, que ahora borran.<br />No fue ,ese carnet de identidad que no le dio tiempo a renovar por que falleció.<br />No ,mi hija no era un número más de una fatua cadena de burocracías.<br />Mi hija Sara nació un dos de mayo de 1981 fruto del amor,y desde su nacimiento se convirtio para toda la familia en un pequeño tesoro que cuidabamos con mucho recelo y pasión.<br />Yo apenas creia que de mi cuerpo alumbrase un ser tan bello ,con esa carita de medallita como decian tod@s las que la veian.<br />Mi hija ,no es ese número que ahora borran de las listas.<br />Mi hija era alegría y luz....de niña siempre cantando y bailando al son de mi guitarra con la bisabuela Petra que ahora cuida de ella.<br />De joven ,una belleza que siempre se entregó al amor de forma descarnada ,entregando el alma entera....sin dejar nada para ella.<br />Generosa como nadie, no calibraba el daño posterior que tanta entrega le suponia.<br />Si! mi hija Sara, entregaba su corazón sin medida, sin comprender que en esta vida ,no todos fueron merecedores de tal entrega.<br />Sara adoraba a su tia y madrina Reyes, a sus abuelos a los que consolo en sus últimos meses tratando con inmensa dulzura. A su tio y padrino Ángel, a sus tios Eliandre y Jose con los que confratenizo mucho, llegando a ser más que ti@s ....amigos.A Charito, con la que salia aquellas primaverales mañanas.Y tenia debilidad por sus primos,y por su tia Sario.!Ay! el arroz de la tia Sario.Eso son palabras mayores ¿verdad Sara?<br />Mujer de caracter fuerte que luchó toda su vida por ser ella misma.<br />No! no mi hija no es un mero papel que ahora aparece en una esquela ,ni esa ficha que se tira a la basura después de un deceso.<br />Cuando nació, a Sara le pusieron un vestido llamado "Vida" que siempre le quedó grande.<br />Grande de anchura....pues tenia un corazón que no le cabia en el pecho.<br />Corto de mangas.......pues sus manos siempre estaban abiertas para recibir la benévolente luz de cada amanecer ,sin condiciones, sin cobardia,a pesar de que a veces no brillaba lo suficiente.<br />Y este vestido sobre todo le quedaba corto....por qué mi hija siempre aspiró a ser alta ...tan alta como la luna, y estar donde está ahora...cerca de los ángeles.<br />Sara no dejaba indiferente a nadie...era culta, gran amante de los animales ,de la naturaleza, de la música ,de los viajes, y sobre todas las cosas le gustaban las mariposas quizás por que añoraba el vuelo en rasante hacia las flores que ellas hacen.<br />Hija mia...ahora que ya vuelas alto y que tanto nos has enseñado a los que te queremos...enseñanos a poder vivir sin ti.<br />Eres luz y amor como dice tu tia...y para mi lo has sido absolutamente todo.<br />Naciste con y del amor, y así como naciste ,el día de tu muerte se respiraba olor a hierbabuena y AMOR del verdadero ,de ese que solo saben dar aquellos que de verdad te conocieron, como el que recibiste de tu familia que nunca te olvidará.<br />Si hija...¿Recuerdas cuando te despertaba y en tono de broma te daba un beso y te decia...Sara .!soy yo tu madre! y tu me contestabas...ya sé que eres mi madre ...y una leve sonrisa asomaba a tu hermoso rostro.<br />Si Sara ,tu madre siempre estará a tu lado, allá donde estés, mi alma y mi corazón te has llevado y por las noches te sigo dando esos masajes en el pelo con los que dormías.<br />Mi hija Sara fue alguien especial mientras duró su vida...y fue alguien especial hasta el día de su muerte.<br />¿Quién es capaz de convertir una fría habitación de cuidados intensivos en un campo de hierbabuena y rosas donde poder lograr el descanso eterno?<br />Solo ella....Sara Gorricho Gonzaléz.<br />SIEMPRE ESTARE A TU LADO HIJA Y SIEMPRE ,SIEMPRE TE QUERRE.... y no olvides nunca que aún tienes la vida hija mia.Pilar Gorricho.http://www.blogger.com/profile/16128201697531473955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7897671646876294153.post-3358674169373429032010-02-25T09:00:00.000-08:002010-02-25T09:01:28.081-08:00Ese frío enero.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaRYH3PZubt3HrJZ8OibvDCkcG1WYS5HhBvBya3umbib9XODRFGPhvc-JkNBXxlfcfqOGoem8SOrVAX9P7RuCWGE7B9xpP5jinjxEhe3v-jvKB9O8FAjOHkuz8m_rwE1nH3LB4ZDpDMBf4/s1600-h/ENERO.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 232px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaRYH3PZubt3HrJZ8OibvDCkcG1WYS5HhBvBya3umbib9XODRFGPhvc-JkNBXxlfcfqOGoem8SOrVAX9P7RuCWGE7B9xpP5jinjxEhe3v-jvKB9O8FAjOHkuz8m_rwE1nH3LB4ZDpDMBf4/s320/ENERO.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442227063923938258" /></a><br /><br />Cuando muere la esperanza<br />me sumerjo en un abismo<br />de lúgubre misticismo<br />y con certera templanza<br />recuperar la confianza.<br />Aquella que sin querer<br />perdí en un atardecer.<br />Que un frío día de enero<br />al resguardo de un bolero<br />anido dentro del ser.<br /> <br />Que ya nada me motiva<br />ni ese silencio que antaño<br />de mi lágrima era paño.<br />Ese silencio que esquiva<br />a mi me mantenía viva.<br />Lo he buscado entre los muros<br />de capiteles oscuros,<br />perforando mis sentidos<br />en mis tímpanos zumbidos<br />del silencio a la deriva.<br /> <br />En la sonrisa de un niño<br />una brizna de esperanza<br />que sostenga la semblanza<br />de la mirada ese guiño<br />impregnado de cariño.<br />Y desprendían la nada<br />de la orfandad de mi arcada.<br />Rebusco entre las basuras<br />donde perdí mis venturas<br />que ya ni un niño me agrada.<br /><br /> <br />He buscado la esperanza<br />en las flores del cerezo<br />que del prado es aderezo.<br />He defendiendo a ultranza<br />primavera en su bonanza.<br />Solo he hallado hojas yertas<br />entre mis horas inciertas.<br />Sopor del hedor que emana<br />de esta tiniebla mundana<br />entre mis manos desiertas.<br /> <br />Y busco sin encontrar<br />quien me arrebato la alegría<br />que por mis venas corría.<br />Y me vuelvo a recostar<br />sin abriles encontrar.<br />Quebrantada el alma mía<br />del susurro que gemía<br />arrancándome el aliento<br />que por no sentir ni siento,<br />eso que antaño temía.<br /> <br />Vivo cautiva en mis rejas<br />entre áureos barrotes<br />henchidos de esos quijotes<br />que si ver molinos dejas<br />después no admiten las quejas.<br />Y esos sepulcros blanqueados<br />desde mi templo infiltrados<br />que me venden como a Cristo<br /> beso de judas y listo.<br />¿Del débil? días contados.<br /> <br />Grito al viento mi lamento<br />y solo percibo ese eco<br />adentrándose en el hueco<br />de mis manos el intento.<br />Escurriendo ese momento.<br />Plañideras son las voces<br />deslizándose veloces<br />por mi corazón marchito<br />que el frío enero fortuito<br />de pena inundaron goces.Pilar Gorricho.http://www.blogger.com/profile/16128201697531473955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7897671646876294153.post-41093079646237087022010-02-14T09:19:00.000-08:002010-02-14T09:34:30.554-08:00Sombras de realidades.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik_ZJ9LtGuqX10cJ-iSkfimABkm5qzUMpJahyphenhyphenFqPwLh7Cavk0t7ZEe9XBHxEuPP0KrkkWds5Cvw6F0B7eUQpFbLgNecPNKR9wE_-T31FvKb5RDUX7snKt_VXFmzd4UL8qqpRicofrD25oI/s1600-h/realidad.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 238px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEik_ZJ9LtGuqX10cJ-iSkfimABkm5qzUMpJahyphenhyphenFqPwLh7Cavk0t7ZEe9XBHxEuPP0KrkkWds5Cvw6F0B7eUQpFbLgNecPNKR9wE_-T31FvKb5RDUX7snKt_VXFmzd4UL8qqpRicofrD25oI/s320/realidad.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438150143353141922" /></a><br /><br />Se contrajeron las palabras<br />cuando la realidad paso <br />a la altura de nuestros ojos<br />con su lasciva mirada<br />de secretos.<br /><br />La realidad<br />se vistió de un tul purulento<br />y bailó para nosotros su ancestral balada<br />en un paraíso desnutrido<br />opacando nuestras horas.<br /><br />Y en el cadavérico ritual de un macabro<br />desconcierto<br />copuló nuestros injertos pactando <br />con Dios un fragmento de averno<br />y urdiendo con el diablo <br />un Edén repoblado.<br /><br />En los camastros de la escoria<br />desvirgó nuestros credos <br />desoyendo<br />los argumentos que abrigaban <br />nuestra verdad reinventada.<br /><br />La realidad <br />se nos echó encima<br />como un segundo rezagado en el minutero<br />cubriendo nuestras horas con su túnica<br />de sacras filantropías<br />que insolentes y dominantes<br />nos poseyeron.<br /><br />La realidad <br />nos enseñó sus fauces amarillentas.<br />Y empapados en sus cloacas <br />nos embriagó de verdades,<br />reventando en nuestro semblante<br />las fatuas utopías donde cobijamos <br />nuestra pusilánime existencia.<br /><br />La realidad pasó a la altura <br />de nuestros ojos.<br />Y solo acertamos<br />a lavarnos las manos<br />en un sordo intento<br />de esclarecer nuestra obtusa conciencia.Pilar Gorricho.http://www.blogger.com/profile/16128201697531473955noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7897671646876294153.post-20534981198656211102010-02-13T12:40:00.000-08:002010-02-13T12:44:24.473-08:00Un simple matojo.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw3hd1XM8IjZg6IV-16JsZyqla2lcxmR9Ot1MQkWse_usuhkHXNenT5PoyUkc5rU27AyJipMos47TaIz6sKenq3Q2_6ObxpHHpI6CB4lsUcJ_RO_1dMrKoXPqrxlsUWDc54cCT8edcWSHZ/s1600-h/arboles+y+hombres.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 258px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw3hd1XM8IjZg6IV-16JsZyqla2lcxmR9Ot1MQkWse_usuhkHXNenT5PoyUkc5rU27AyJipMos47TaIz6sKenq3Q2_6ObxpHHpI6CB4lsUcJ_RO_1dMrKoXPqrxlsUWDc54cCT8edcWSHZ/s320/arboles+y+hombres.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5437831211138876418" /></a><br />Soy simple matojo<br /><br />¿Por qué plañe la sorda necedad<br />asolando agostada vuestra mente<br />dotando de firmeza concluyente<br />al roble machacado sin piedad?<br /><br />¿Acaso no se plasma en mi heredad<br />los rasguños del fuste que doliente<br />me marcan desollando fieramente<br />mis carnes y mis noches en frialdad?<br /><br />Cuan pobre es la semblanza que troquela<br />el yugo del ególatra arañando<br />en el barro los árboles que cela;<br /><br />soy brizna de matojo con cautela<br />pues quien hace de roble renunciando<br />acaba siendo leña de quien vela.Pilar Gorricho.http://www.blogger.com/profile/16128201697531473955noreply@blogger.com0